Septiembre 2012 2:00 a.m. He perdido el sueño, pero no el cansancio. Me levanto como mi madre, hace 26 años, a cocer una papa -aunque no por las mismas razones que ella-.  Lo mío en el vientre es sólo hambre y en la cabeza, es que las musas suelen preñarme de madrugada y, cuando lo he dejado para el día siguiente, el resultado es: mente y papel en blanco. Por eso vigilo la papa en el fogón, bostezo y busco el papel, el lápiz. El lápiz, porque de madrugada ninguna musa sobria se pasea por aquí. Palabras de una mente beoda se vacían en el papel y por la mañana se hace un recuento de daños, blasfemias, confesiones, fantasías y búsqueda de paz, de autenticidad... "Rayos! Se secó el agua de la papa en el fogón."