Cada vez que te extraño, 

lo escribo en un papel, 

me muerdo los labios 

o me como las palabras 

-y estoy bien- 

para no agredirte 

con esta voz a la que 

de igual modo no le crees. 

 

Qué miserable la vida proscrita
y sin embargo, late siempre la certeza
de una elección, de el poder para cada cual.

 
No sé tú, pero yo con deseo
de no necesitarlos, conservo
mi par de pies.